C’est un membre de ma famille qui m’a recommandé cet ouvrage. Je la remercie, car j’ai découvert un pan de l’histoire malgache que je ne connaissais pas, c’est-à-dire le massacre des Comoriens à Majunga dans les années 70.
Cette histoire se déroule sur trois générations et raconte la vie de trois femmes.
Tout commence par Faïza, lycéenne comorienne rescapée des massacres sanglants de Majunga dans les années 1970. Abusée par Bob Denard, elle met au monde Bibi, une petite fille qu’elle délaisse et qu’elle finira par abandonner à l’adolescence. Bibi suit les traces de sa mère : après un bref passage dans un foyer, elle peine à se stabiliser, enchaînant les petits boulots, les conquêtes amoureuses et les magouilles en tout genre. Bibi, tout comme sa mère, abandonnera son enfant Chati à la naissance, qui par la suite se comportera comme sa mère.
Cette histoire est triste, car elle montre le cercle vicieux dans lequel est engluée cette génération de femmes : prostitution, délinquance, violences et sévices en tout genre. Elles ont du mal à s’en sortir et chaque génération semble reproduire le passé, comme une éternelle malédiction.
Toutefois, je n’ai pas mis une note supérieure, car je trouve que le ton est froid, plat et descriptif. Il manque des sentiments et des émotions. J’aurais aimé que cette histoire soit plus émouvante, que les femmes s’expriment dans chaque chapitre plutôt que ce narrateur neutre et distant. Les événements s’enchaînent trop vite : l’auteur aurait pu mieux développer son récit, donner plus d’envergure, s’attarder sur des détails, ouvrir d’autres perspectives…
C’est surtout la forme que je reproche et qui explique que ce récit n’a pas obtenu une note supérieure. Dommage, pourtant le fond est extrêmement intéressant ! À découvrir quand même !

J’ai eu beaucoup du mal à écrire ce commentaire parce que contrairement aux critiques élogieuses vues et lues partout, je n’ai pas été conquise par cette histoire.
L’ambiance est celle de l’Irlande des années 70-80, en plein conflit avec la Grande-Bretagne. C’est un pan de l’histoire que je connais mal et qui explique peut-être mon manque d’enthousiasme.
Antoine, un luthier français, tombe amoureux de l’Irlande qu’il associe au goût amer de la Guinness, aux réunions le soir dans les bars de Belfast, aux défilés dans les rues au milieu des chars britanniques ou aux familles usées par la guerre civile. Il s’attache surtout à un homme, Tyrone Meehan, à qui il voue une admiration sans bornes. Mais Tyrone, cet homme qu’il vénère, a trahi l’IRA au profit des Britanniques. Quel choc pour Antoine, car il met son amitié dans le même sac : tout n’était-il que factice pour Tyrone ?
À l’image d’une relation amoureuse, l’auteur nous décrit la naissance d’une amitié, voire un amour, puis le choc éprouvé face à une trahison. L’auteur se place du point de vue d’Antoine. Mais je n’ai pas réussi à sentir cette amitié intense qu’il décrit. Antoine est trop passionné, et peut-être, sublime trop leur relation alors que Tyrone reste courtois mais distant.
Le style d’écriture est simple, avec des phrases courtes et hachées, mais autant j’ai aimé son ouvrage Le quatrième mur, autant, j’ai trouvé celui-ci fade, triste et sans charme.
Cette histoire ne m’a pas plu donc je ne peux pas mettre une note plus élevée. Dommage !

Autre(s) livre(s) de cet auteur commentés dans ce blog : Le quatrième mur