J’ai entendu beaucoup d’éloges sur cet auteur, ce qui m’a poussé à prendre ce livre. Peut-être suis-je tombée sur la mauvaise pioche car j’ai moyennement apprécié cette histoire.
Après son accident au sport, Alice essaie de reconstituer dix ans de sa vie qui se sont évaporés de ses souvenirs : son mariage en péril, sa vie de femme au foyer avec ses trois enfants, ses relations qui se sont délitées avec sa sœur, son amitié avec Gina etc…
Qui est cette femme qu’elle ne reconnaît pas dans le miroir: une femme rigide, aigrie, toujours occupée par monts et par vaux à différentes réceptions ou activités parascolaires des enfants, svelte à force de faire du sport, et en pleine instance de divorce avec Nick, qui est pourtant l’amour de sa vie ?
Mis à part la vie d’Alice, nous suivons grâce à des courriers adressés à son psychologue, celle d’Elisabeth, sa sœur, qui souffre d’infertilité. Ce problème devient une obsession proche de la folie, attitude que j’ai du mal à comprendre.
L’auteur utilise les flash-backs pour agrémenter son récit mais il y en a beaucoup, ce qui crée énormément de longueurs et n’apporte pas grand-chose au dénouement. L’intrigue met du temps à se mettre en place et peine à devenir intéressant. En plus, si vous n’aimez pas cette ambiance de banlieue chic, avec des femmes au foyer qui participent activement aux animations scolaires, passez votre chemin ! Heureusement, le style d’écriture est agréable et fluide sinon j’aurai abandonné ce roman phagocyté par trop de longueurs.
Bref, une lecture un peu fastidieuse que je ne recommande pas forcément.

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