C’est un livre très connu qui a reçu de nombreux prix littéraires et qui a même été adapté en film. Je n’ai jamais pu me le procurer lorsque j’étais en France, mais ici, il trônait tranquillement sur une étagère sans que personne ne s’en soucie. Malgré tous les éloges entendus sur cet ouvrage, mes goûts vont à contre-courant. Il y a longtemps que je n’ai pas mis une note aussi mauvaise, mais je suis navrée de dire que c’est une vraie daube. Premièrement le style d’écriture est trop pompeux, alambiqué, sans aucune poésie ni délicatesse. J’ai vraiment eu du mal à accrocher et il a fallu une dose de tolérance élevée pour terminer cet ouvrage.
C’est une histoire vide qui aurait pu tenir sur une centaine de pages. Voici le décor de départ : une concierge qui prétend être extrêmement intelligente et qui lit Husserl, et une petite gamine riche qui a envie de se suicider. Puis vient l’élément perturbateur, à savoir un Japonais emménageant dans un appartement. Le reste n’est qu’un étalage culturel assommant avec des réflexions sur la Beauté, sur l’Art, sur la philosophie en général, sur des auteurs célèbres ou non, sur des films japonais, sur les peintures hollandaises… C’est du blablabla inutile et prétentieux !
Les personnages principaux ne sont absolument pas attachants, car ils sont surtout très hautains et très imbus d’eux-mêmes, sauf M. Ozu. Et, d’ailleurs, le livre est truffé de clichés en tout genre et de préjugés.  Bref, je n’en dirai pas plus pour achever définitivement cet auteur, mais on oublie bien vite ses élucubrations et ses délires. À éviter absolument !