Il y a des livres qu’on lit en plusieurs semaines et qui nous laissent indifférents. Et puis, il y a des livres qu’on côtoie pendant quelques heures et qui nous chamboulent l’esprit. Ce livre en fait partie. J’en avais entendu parler vaguement et, quand je l’ai trouvé à la bibliothèque, je n’ai pas hésité à le prendre.
C’est une histoire triste et poignante, et je trouve très courageux de la part de l’auteur de nous livrer ses sentiments, comme s’il écrivait dans un journal intime. On ne se rend pas souvent compte de la difficulté d’avoir un enfant handicapé, surtout que le regard des autres est souvent un juge sévère.
L’auteur passe par plusieurs sentiments : la joie d’avoir eu un enfant, puis ensuite la peur, l’envie qu’il ressent envers les autres parents qui ont des enfants « normaux », les regrets, les choses qu’il aurait aimé faire avec ses enfants, le désespoir qui l’envahit, la culpabilité qui le ronge…
Mais il utilise un ton cynique et ironique, voire provocateur. Peut-être est-ce pour se protéger ou pour ne pas trop se dévoiler ? Lorsqu’il commence à être mélancolique, il se rattrape en faisant un brin d’humour. Parfois, je me sentais gênée quand il se moquait de ses enfants, notamment lorsqu’il n’arrêtait pas de répéter qu’ils avaient « de la paille dans la tête ». Mais, entre les lignes, on sent qu’il les aime profondément…